Le vieux monsieur depuis longtemps vit seul,
Et ses volets sont toujours fermés.
Le vieux monsieur n'a pas quitté le deuil
Depuis mes plus jeunes années.
Le dos courbé, je le vois s'en aller
Chaque matin vers le cimetière.
Sur son chemin il cueille des bleuets
Qui poussent au long de la rivière.
On dirait que la fleur qu'il cueille
Est sa dernière moisson.
Il est comme un arbre sans feuille
Qui attend le bûcheron.
Mais il me sourit chaque fois,
Chaque fois que je le vois.
Il me sourit et il s'en va...
Il n'a plus rien qu'une tombe à fleurir,
Quelques bleuets dans un pot rouillé.
Mais je le vois tous les matins sortir
Et s'en aller vers la forêt.
On dirait que la fleur qu'il cueille
Est sa dernière moisson.
Il est comme un arbre sans feuille
Qui attend le bûcheron.
Mais il me sourit chaque fois,
Chaque fois que je le vois.
Il me sourit et il s'en va...
© Pierre Groscolas
Dieu, qui es là, sur le haut des Cieux!
Garde-nous deux de ce sort désastreux!
Aie ta pitié et console tous ceux
Qui sont jetés comme ce vieux monsieur!